Wadu Wadu

Hoy es sábado a la noche y no te paso a buscar. Voy a terminar un post que empecé hace como tres días. A fines de enero hizo un año que no trabajo más. Mucha gente me decía que estaba loca, que se me iba a atrofiar la cabeza, que qué pensaba hacer en todo el día, que me iba a embolar, que iba a extrañar. Que era una pelotuda. Que ya me iba a arrepentir. Que me busque una actividad. Que "algo de pocas horas". Que si pensaba seguir de vacaciones.

Ninguna de estas cosas pasó. Hay muchas personas que piensan que si no tenés actividad remunerada sos poco más que una mamerta, pero lamento informarles que en mi caso no fue así, no me convertí en una persona menos interesante o menos pensante porque dejé de ser empleada. Sí reconozco que al bajar el nivel de actividad tus decibeles avanzan a otro ritmo, y capaz estoy más reposada, más callada, pero también más reflexiva. Y con una claridad nueva que hace un tiempo no tenía. Y una seguridad que a veces me asusta. Y tengo una responsabilidad enorme que no quiero delegar. Quizás tenga que ver con algunos aspectos de mi historia personal, pero en cuestiones de crianza prefiero estar lo más conectada posible. Podría interpretarse como que soy una madre obsesiva que no deja al hijo ni a sol ni a sombra, pero quizás los que me conocen en persona sabrán opinar un poco mejor. No quiero estarle encima todo el día. Trabajo para que él tenga sus espacios. Pero no me gusta que esté solo.

No me aburro. Mejor dicho, me aburro muchísimo menos de lo que me aburría en mi ex trabajo. Retomé algunos deportes que tenía abandonados, tengo vida social en el lugar donde vivo, conocí gente divertida y con la que la paso bien. Y además me gusta estar en casa, así que no me quejo. Tengo a mis padres cerca y puedo disfrutar de ellos cuando quiero.

Cuando me preguntan si extraño, la primera respuesta es un no rotundo. Hoy no te cambio esta vida por la anterior (más adelante no sé, no escupo para arriba). Pero hay cosas que sí extraño. Ojo, también influye que la empresa en la que trabajé no existe más. A lo poco que quedaba de ella la terminó de absorber otra ocho meses después de que yo me fui. A veces, cuando me embronco con algunas personas, pienso que si hubiese aguantado un poquito más algunos arreglos podrían haber sido mejores. Pero también pienso en lo terrible que debe haber sido quedarse hasta el último día a levantar todo. Los que estaban me contaron que lloraron como chicos. Fue muy triste. Pero, paradójicamente, también es aliviador saber que las situaciones que sé que extraño no van a volver a ocurrir, esté o no esté. No me estoy perdiendo de nada.

Les voy a contar lo que extraño, y -por primera vez en la vida de mis blogs que ya llevan casi 5 años- voy a dar nombres, porque ojalá me lean y se enteren de cuánto los quiero. Y cuánto me gustó estar con ellos esos ocho años, que fue la cantidad de tiempo más larga que pasé en una misma empresa. Con ellos y con los que no nombro porque serían muchos y este post está escrito en dos tandas porque cuando lo empecé me terminé lagrimeando y no daba. Si me reconocen espero no sean tan giles de dejar un comentario con mi nombre y apellido, eh. Mandenme un mail y preguntenme, che, así que vos sos Verte? (quedamoasí?)

Extraño las charlas con Guille, las teorías que enunciaba desde mucho antes de que existieran las máximas de un hombre cualquiera. Los mates de Claudia. Las llamadas de los vendedores del interior y llorar de la risa durante horas de cualquier pelotudez. Los almuerzos de las reuniones de venta. Los viajes de trabajo y esa sensación de andar sin marido e hijos por la vida pero sabiendo que los tenés. A Mariana cuando te atendía el teléfono y te decía (de mínima) "que querés? hablar con el forroputohijodemiputascogidoporunburropijudoargolludopajero de mi jefe?. No sabés lo que me hizo hoy....blablablablablaaa" El comedor de la oficina vieja. El parque divino que tenía. A Gastón cuando era el pendejo más pila del universo entero y no se había dejado llevar por la ambición de ser cabeza de ratón. A los chicos del estudio, los eventos y como nos divertíamos preparándolos. A Diego cuando le lavó la cabeza a las modelos con el agua de las salchichas. A Luis a veces, cuando me asaltan los recuerdos del viaje a San Pablo y lo copado que era cuando se sacaba la tensión de encima. El recibo de sueldo (o que se piensan, tan despojada no estoy).
Pero no volvería. Es un capítulo cerrado en mi vida. Una etapa que ya pasó, que tuvo muchas cosas buenas pero que mi cabeza no está hoy en sintonía para retomarla. Es, salvando las distancias, como cuando estás casada y te acordás de lo lindo que era tener el control remoto para vos sola, o como cuando tenés hijos y pensás "que bueno que era poder irme a dormir cuando quería". Estaba bueno, pero ahora que le encontré la vuelta, esto está mejor.

Mi farmacia amiga

En mi barrio hay una farmacia donde compro casi todo lo que consumo desde que abrió, hará unos 5 años. He comprado de todo: medicamentos para la fertilidad, heparina, gammaglobulina, miso*pros*tol, enemas, frasco estéril, gotas para la nariz, más o menos veinticinco evatest, cremas para la celulitis, aminoácidos para modelar el cuerpo, vitaminas varias, ácido fólico, aspirineta, chupetes, mamaderas, vasitos avent, factor AG, antibióticos, ventolín, aerocámara, corticoides, me di como cuatro antitetánicas, compré supositorios, dos nebulizadores a falta de uno....muchas cosas. Algunas más dignas que otras, por supuesto.
Así que, sin ser médicos, saben muchas cosas de mí: que a pesar de que tengo un hijo me cuesta un huevo tener más, que batallo contra la celulitis y la hija de puta me gana siempre, que alguna vez tuve que expulsar un embrión muerto, que no me queda otra que meterme cosas en el traste en determinadas situaciones de mi vida, que tengo embarazos psicológicos muy seguido, que soy RH negativo, que mi hijo de bebé se la pasaba con broncoespasmo, que tengo trombofilia y tomo medicación crónica, supondrán que vivo haciéndome análisis de orina y que encima meo de a medio litro por vez (en realidad los frascos son para mi marido que se hace espermogramas pobre y siempre me pide el grande porque "me raspa la punta"), que soy una boluda que cuando no me operan me vivo lastimando(ahora los cagué porque me puse la antitetánica que dura 10 años). Y que soy adicta al nariguetazo de Dazolín (o de Lidil, si está en falta).
Ahora, que habiendo tres empleadas mujeres y un solo hombre y cuando vayas a comprar un Gyno Empecid tengas que hacerte la boluda como cuando un hombre va a comprar forros para que no te atienda el tipo...es too much. Puedo aguantar que sepan cualquier cosa de mí. Cualquiera eh? Pero que me estoy muriendo de la picazón "allá abajo" es como demasiado.

Ya casi dando vuelta la esquina de las vacaciones una combinación de rutas cuidadosamente elegida para evitar el ripio nos lleva de San Martín de los Andes a Bariloche. Marido, hijo, yo y no olvidar autitos y los "amigos": Bubba, Lucas, perro, sapo y iaio. Todos desparramados en diferentes bolsos y valijas, menos iaio que a esta altura no entraba en ningún lado e hizo gran parte de los traslados a upa de su dueño. Además Iaio se lo merece porque es el más especial entre todos los amigos.
Llegamos a un Bariloche que nunca se enteró que ya arrancó el siglo XXI. El mismo pulover (porque se decía pulover) con guarda de trineos y muñecos de nieve del año del culo, los mismos hoteles que cuando fui de viaje de egresados en el 88 y un centro lleno de gente, de autos y de quilombo. Creo que hasta el San Bernardo con el que te sacaban la foto es el mismo, por Dios....a qué vienen los brasileros? en invierno te la entiendo, vienen a la nieve, pero en enero?? qué hacés acá? si querés ir al casino arrimate hasta el Conrad, ratón, que además te queda más cerca. Bueno, nada....hinchados las bolas, sería el viaje, la ruta, el cansancio, el hambre, el check in que no se podía hacer hasta las cuatro, qué hacemos? comamos. Lugar lindo (moderno, fundamental) con surtido de revistas y comida abundante. Hicimos base unas horas y partimos a instalarnos al que sería nuestro hogar por los próximos cinco días. Sí. Violando mi propia máxima que reza "no pararás en lugares cuya página web esté formada por html en más de un 70%" le pagamos por adelantado a esos hijos de un vagón lleno de putas. Llegamos y el parque era un páramo, un matorral de plantas que hace años que nadie poda, entre canteros que nadie puntea y pasto que nadie corta. El desayuno no estaba incluido y la cabaña era la poronga más atómica que vi en mi vida: una escalera ideal para que tu hijo de 3 años tiente al destino, una alfombra azul, gastada y sucia que ni bien la vi pensé no te la piso descalza ni en pedo y la cocina en una especie de subsuelo. Ah, el dormitorio principal tenía dos camitas de una plaza. La recalcada concha de tu hermana Rupu Pehuen. Hace 25 años que no le ponés un mango al complejo, dueño sorete, que ladrón que sos.
Nos peleamos a muerte con la recepcionista, la gerente y quien se nos cruzara por delante. Nos ofrecieron cambiarnos a otra cabaña donde ni siquiera andaba la luz (un "spot" ochentoso, que sumado a la pared pintada de verde esmeralda quedaba más lindo que la mierda). En llamas, exigimos que nos devuelvan la plata y lo único que logramos fue un upgrade a una cabaña más grande, en buen estado y cómoda, pero donde igual dormíamos todos juntos porque la escalera era un peligro.
A las once de la noche, después de haber vivido todo esto y de parar en la Anónima a comprar provisiones, cocinar algo, devorarlo y bañarnos los tres se ve que en un repaso mental involuntario de las cosas que traíamos me acordé: Y Iaio? Habíamos bajado las valijas del auto y no lo vi. Desarmado algunas cosas y no lo vi. Con los otros amigos no estaba, con los autos tampoco, y ahí fue cuando le pregunté a mi marido (en voz bajita para que no escuche el niño) "Y Iaio?". Puso cara de no tengo la más puta idea y me contestó: voy a ver si está en el auto. Fueron unos minutos donde recé para que vuelva con él abajo el brazo. Porque mi hijo adora a Iaio, pero ahí me di cuenta de que yo también lo quiero. Por infinitas razones que no escribo para no aburrir, pero resulta que yo lo quiero a Iaio, y me partía el alma pensar que no lo iba a ver nunca más.
No volvió. Apareció mi marido, solo y preocupado. Fui a la recepción (donde hacía solamente 3 horas los había mandado a la concha de su madre ida y vuelta y los había tratado de estafadores y truchos) a preguntarles si lo habían visto. A implorarles que me den la llave de la cabaña que habíamos rechazado diciéndoles en su propia cara este lugar es una mierda. Volví, entré y no estaba. Revisé el camino, de noche, pensando en Iaio abandonado en un yuyal, atravesado por los rosales descontrolados del complejo. Meado por algún animal. Miré abajo de todos los autos. Nada. Se nos cayó en la calle, pensé. Iaio fue. Estará destripado por las ruedas de un camión, lo habrá raptado otra familia, ojalá quien cuernos sea que lo tiene lo esté tratando bien. Lo querrán? Lo cuidarán?
Y faltaba lo peor: decirle a nuestro hijo que quizás Iaio no iba a volver. Que con mucha suerte podríamos comprar otro, pero en el fondo todos sabíamos que no iba a ser lo mismo. Que Iaio, el auténtico Iaio, era uno solo...y quien sabe quién lo tenía.
En esto pensaba cuando mi marido me dice: volvamos a ver si está donde almorzamos. Te parece? no lo tenía cuando bajamos del auto, ni en pedo está ahí. Se cayó, se perdió quien sabe donde, fue...pensemos un plan B. Pero si algo tiene de bueno mi marido es que insiste, no se rinde así nomás y por eso las cosas siempre tienen oportunidades. Ahí fuimos, medio en pijama, y preparando el terreno ante la posibilidad de que no estuviera en ninguna parte. Bajé al lugar como una tromba, pregunté si nos habíamos olvidado algo como quien busca un pariente en una lista de sobrevivientes y me mandaron a la caja. No alcancé a terminar la frase cuando el chico dijo "es este?" y sacó a Iaio de abajo del mostrador, que me miraba con sus mismos ojos asombrados como diciendo: hijos de puta no se dieron cuenta que me dejaron acá? y les juro que me emocioné. Salí corriendo con el muñeco en brazos, agitándolo como loca para que mi hijo lo viera desde el asiento de atrás del auto y con una sonrisa que, a pesar de la noche y la casi media cuadra que nos separaban, le iluminaba todos los dientes.
Y así, gracias a Iaio, desde ese preciso instante, Bariloche fue más lindo.

Que quieren que les diga, a mí que no me vengan con meditación y esas pavadas. No hay experiencia más liberadora que ir a ver AC/DC.
Para empezar, caminar con tus zapatillas más viejas entre la marea humana e ir empinando una cerveza en plena calle como para entrar en clima. Después saltar como loca y terminar enredada en un pogo espectacular, primero puteando porque pensás: justo acá se van a poner? y después que el vértigo y los empujones te arrastren mientras cantás como loca.
Aaahhh no saben que genial. Dios mío, como lo recomiendo.

Sonó el teléfono y era mi padre. El último llamado que hubiese querido recibir.

Resulta que a la vejez viruela: a sus sesenta y tantos se le dio por hacerse universitario. Entonces every now and then (especialmente en junio y diciembre que está en llamas con los finales) nos hincha las pelotas con que tiene que entregar un trabajo práctico a algún profesor o compañero y no tiene ni la menor idea de como mandar un mail con attachment.

Alguno puede imaginar la frustración de tener que explicar semejante pelotudez obvia por teléfono a un viejo de 68 años y que no sabe ver una peli en DVD? La puta madre, recién se durmió tu hijo y pensás "ahhh ahora me tiro un rato a hacer nada" y te toca lidiar con esto, Dios, necesito paz. Es importante destacar que apenas (por no decir nunca) se acuerda dónde guardó los archivos. El hace "archivo - guardar" y gracias. Si de puro orto le cayó en Mis documentos hacele una fiesta porque sino te vas a volver pelotuda tratando de que los encuentre. Y ya que hablamos de pelotudas, mi hermana se cansó y se hace la idem, entonces me lo enchufa a mí (la pelotuda restante) y me lo tengo que fumar en pipa durante eternas conversaciones donde se hace el víctima porque no le sale y quiere que termines yendo vos a su casa a resolverle el problema, pero lo cagás porque optás por el: dale, apretá "mensaje nuevo" no dice adjuntar archivo por ahí? si, dice, mirá bien, fijate, arriba de "enviar" bueno, apretá ahí. Ahora andá a "examinar" NOOOOOOOO no vuelvas para atráss!!!!! pintalo. Pintalo, me escuchaste?? Te quedó azul ya? Ahora hacé "abrir" te aparecen unos cositos como unos cuadrados que van y vienen? bueno....NONONO no importa, mandámelo dos veces, yo lo borro Ya está? hiciste "enviar"? Bueno, no me llega. A ver? (gracias a Dios tenés su clave y terminás entrando vos al yahoo suyo, puso la dirección como el orto, agarrás el mail que estuvo dos horas y media para redactar pero escribió bocha78@hotmail.com en vez de tu dirección y te lo reenvías a vos misma). Bue, ya está. Ahora? Ah, querés que lo lea? bueno, ahora lo abro y te llamo.
Cada vez que estás por mandarlo a cagar te acordás de todas las veces que te llevó a la biblioteca cuando eras chica, que te juntó material de los invertebrados, que recortó figuritas del Billiken a morir y que contestaba siempre las preguntas del cuaderno de catecismo siendo el tipo más ateo de la tierra porque tu vieja no tenía ganas de escribir. Y te sentís en deuda, te da ternura y pensás "pobre, es grande, hace un montón de esfuerzo para estudiar y porque le gusta, alguien lo tiene que ayudar".
Pero cuando abrís el Word, preparada para cualquier otra cosa, y ves que la carátula de la minitesis es "Derecho Geriátrico"....soltás una carcajada que te deja en evidencia y todo el tacto y la comprensión se te van a la mierda: CON RAZÓN!!! -le decís- con ese título esa tesis nunca va a ser compatible con la tecnología!

Con esto me gano casa chancha

Es jueves. Y en mi casa hay olor a podrido. A muerto diría, pero medio que me da cosita asumirlo, cómo puede haber algo muerto acá adentro? Seguro que algún chico- local o visitante- dejó comida metida en un sillón, no nos dimos cuenta y se pudrió. Pero no, ya revisé todo y no encuentro un carajo, de donde mierda sale semejante baranda? Miro la chimenea, porque además voy como siguiendo la estela y viene de por ahí. Y si palmó algo adentro? pero qué? un pajarito? no puede ser tan jediondo, que hijo de remil putas...no creo...bah, no sé.
Es viernes y sigo sin encontrar nada. Parte que no me animo a mirar tampoco, y si hay alguna rata muerta? quien la va a sacar? la voy a tener que agarrar yo y la reconcha puta de la lora? No sé, será la lluvia? por eso será? Tengo cosas que hacer entonces el día pasa y cuando volvemos a casa prácticamente ya es hora de dormir.
El sábado seguí buscando como loca, hasta que di -debajo de unos almohadones- con una mancha gigantesca de leche,granulada, fétida, y después de decir "peroquependejosdelortovolcaronlecheacátrásasquerososdemierda" la limpié y me pareció que el olor se esfumó. Ahhh, ya está...era eso nomás, que cagada (pero Dios y yo sabíamos que era olor a muerto, no a leche cortada)
El domingo al mediodía empiezan a caer gusanos del hueco de la chimenea. Gusanos enormes, hambrientos, que reptaban por toda la casa...y ahí comprobé mis sospechas. Pero no podía ser un pájaro, que pájaro puede darle de comer a semejante cantidad de bichos? Hijo de puta, me tiraron una persona!! que hago??? juro que me vi llamando a la policía y tratando de explicar que hacía un cadáver en mi hogar. Todo esto mientras pasaba la aspiradora y los gusanos vivos desaparecían por el tubo. Despues saqué la bolsa y la incineré junto con las cenizas que quedaban del asado. Tomen hijos de puta, acá tienen bichos inmundos! Llamé a un fumigador. Así no se puede seguir.
Qué había? Un nido de chimangos, que pájaro más pelotudo no debe haber sobre la faz de la tierra como para pensar que unas ramitas de mierda van a soportar el peso de tus crías que de adultas miden medio metro. Los pichones se vinieron en banda con nido y todo, nadie les pudo dar de comer y cagaron fuego justo encima del chapón que cierra el tiraje.
Lo único que saco en limpio de todo esto, una vez abonados los ciento veinte pesos del operativo de extracción del fiambre y exterminio de gusanos...es que cuando muera quiero que me cremen.
Que quede escrito acá. Si algún bicho de esos me toca me levanto de la tumba y salgo corriendo.

Todas tenemos un Orlando en casa

Después de casi once años de vida en común, nueve de matrimonio y habiendo engendrado un hijo (y más de una docena de otros potenciales) aprobé el examen de confiabilidad. Mi marido abrió una cuenta de banco y me puso de cotitular.
Hete aquí que recibí un hermoso kit conteniendo un portadocumento símil cuero con varias tarjetas de débito y crédito de muchos colores y tamaños. Lo abrí y adentro había dos plásticos a mi nombre (y cuatro al suyo, pero bueno, esto es anécdotico). Decidí estrenar una de ellas dándome un gustazo. No señoras, no me fui al Dot, agarré la boletita de ARBA y me subí al auto. Cuando llegué y vi que la fila para pagar era más larga que la de Ticketek el día que salió a la venta AC/DC dije ni en pedo. Me puse a elucubrar la ingeniería financiera: "hago pago telefónico, uso mi tarjeta de antes, saco el efectivo de la cuentra de los dos, lo encanuto en algún lado para no gastarlo" etcétera etcétera y me paro enfrente al cajero. Ingrese su PIN - XXXX - seleccione el monto de la extracción - $20 - presione aceptar si es correcto - sí, total es para probar si me toma el código, si anda saco el resto - ok - usted no posee fondos suficientes para realizar la operación.
Bue, no estará habilitada todavía, pienso, poniéndole buena leche al asunto, pero en el fondo de mi corazón sabía que no había error. Desea realizar otra operación? - sí - presione enter - consulta de saldo - caja de ahorro en pesos - ok.

Había $8,13.

Me voy a ahorrar los comentarios porque así como lo ven me compró esto . Y esto.

Y ahora no puedo parar de escuchar música.

Le perdono todo.